ПРОГУЛКА

Вышел утром в поле

отдохнуть душой,

подышать весною,

красоты коснуться.

Всюду грязь и серость,

краски – ни одной,

в лужу влез – стараюсь,

чтоб не матюгнуться.

Захожу в лес молча –

грустно выхожу,

голота ветвей, как

волосы печали.

Да, возможно, дурно

обо всём сужу,

но в душе-то пусто

будто обокрали.

Вот и Неман-батька…

Кто так плынь назвал?

Батька – он для рыбок,

нам же – лик пейзажа.

В мутных водах холод

до весны проспал

и ещё там дремлет,

не для эпатажа.

Возвращаюсь к дому,

на душе – никак.

Достаю настойку,

что храню в чулане…

Что-то в этом мире,

видимо, не так,

если в нём блаженства

меньше, чем в стакане.