ВСТРЕЧА

Торшер горит. Чуть недопиты

бокалы красного вина.

Гитара в полутьме софита

далёким эхом струн полна.

Ещё осталось на бокалах

тепло от чьих-то пальцев рук.

И окна складками вуалей

чуть отражает некий звук.

Здесь тайна есть в картине встречи,

тут время рвётся на куски:

на стыд и страсти человечьи,

на действа воле вопреки.

Нет никого, лишь очертанья

на всём присутствия того,

кто где-то рядом с придыханьем

вскрывает таинство всего.